Übellaunig ...

bin ich nicht. Eher unlustig, müde. Überfordert von den Bildern um mich herum. Nachrichten, die mich schockieren, von denen ich das Gefühl habe, dass sie meinen Lebenssaft auspressen.
Ist der Mensch wirklich so daneben und verdorben? Sind Strafandrohungen wirklich die Lösung? Wo sind die Berichte über „normale Menschen“. Berichte, die Hoffnung machen.

Da draußen all die vollgestopften Konsumtempel, mit denen man gleich mehrere Planeten versorgen könnte. Ich frage mich immer wieder, wer das alles kaufen soll. Rechnen die mit überraschendem Besuch aus dem All und wollen auf alles vorbereitet sein?

Es gab eine Zeit, da sammelte ich die kleinen Bildchen auf diversen Verpackungen. Vor laanger langer Zeit. Ich erfreute mich an den kleinen Bildern, schnitt sie aus und klebte sie in ein Heft.
Schaut heute überhaupt noch jemand die Verpackungen im Detail an, auf denen teilweise ganze Geschichten abgebildet sind? Gewiss nicht. Aber sie erfüllen ihren Zweck. Ein schöner Traum: Wenn ich "diiiesen" Käse auf mein Vesperbrot lege, fühle ich mich wie auf einer Almenwiese zwischen grasmampfenden Kühen. Glücklichen natürlich.
Und wenn ich "daaamit" die Klospülung drücke, wähne ich mich am Eagle Beach von Aruba … etc. etc. …

Unseren Postboten kannten wir viele viele Jahre. Er wusste, dass er Pakete getrost auch vor die Tür stellen konnte, wenn wir nicht da waren. Jetzt kommt fast jeden Tag ein anderer. Nur eines haben die gemein, sie können kein deutsch. (Bringen das, du schreiben hier) Und die Einentaggenießbar-Backwaren reicht mir Swetlana Schwarzbrotowa über die Ladentheke. Zeh und Ah wird mehr und mehr zum Basar und die Einkaufsmeile zur Twilightzone …

Hey, bin ich am Ende doch etwas übellaunig?
Das kann nicht sein ...